"В каждом человеке есть дух - высшая сторона человеческой жизни, сила, влекущая его от видимого к невидимому, от временного к вечному, от твари к Творцу, характеризующая человека и отличающая его от всех других живых тварей наземных. Можно сию силу ослаблять в разных степенях, можно криво истолковывать ее требования, но совсем ее заглушить или истребить нельзя. Она неотъемлемая принадлежность нашего человеческого естества" (св. Феофан Затворник).
Из кипятка — морковь, яйцо и кофе…
Морковь мягка, скушна, ей впору охать…
Яйцо — крепыш и хрупкость позабыта…
А кофе, кофе, в чашке что налито —
Вдруг аромат, что не был в кипятке,
Нет твёрдости той, что держал в руке…
Безликость жидкости изменена
И жизнь сама вновь красками полна…
Судьба ударит — кто-то, сразу сник.
А мягкотелость — сталью станет вмиг…
Но обстоятельство, порой, и тех меняет,
Кто из дурного пользу извлекает,
Стремясь, тем самым, мир вокруг улучшить…
О, друг-читатель! Притчи глас — послушай…
А, если скажешь — врёшь, «писака», врёшь —
Попробуй кофе, сразу всё поймёшь!
На свете жили три сестры.
Хоть кровь одна текла,
Но старшая — чрезмерно зла,
А средняя, увы,
Не разумела… зла-добра…
Ленива и глупа была…
Родная младшая сестра —
Добрейшая душа —
Трудолюбивою слыла,
Умна и хороша…
К ним в дом Судьба пришла в свой час,
С порога заявив:
«Нашла я женихов для вас,
Вот первый, он красив,
Пусть старшая его возьмёт.
И щедр, и добр жених!
Для средней, выбран в самый раз,
Здесь, всяк меня поймёт,
Ведь выбор мой — не в бровь, а в глаз —
Умён и… не ленив.
Последний — привела с собой,
Коль час его настал,
«Восстать из пепла», (Боже мой),
Кто под забором спал.»
«Никак, женой бродяги быть?
И каковы грехи,
Ценой такой за них платить?
Неужто нет… других?»
«Другие есть! (Судьба не врёт,
Досаду понимая,
Коль, Золушку, и принц найдёт),
Но этот — твой!.. Ведь, пропадёт
Он без тебя, я… знаю!»
Я песню давнюю спою…
О сердце матери — мой глас…
Как отрок мать предал свою,
Пойдёт печальный в ней рассказ…
Пленён был юноша Красой,
Но безответная любовь
Лишь наградить смогла тоской,
Страдать, заставив вновь и вновь…
Жизнь взять свою — её просил,
Ответ был краток: «Что мне в ней?!
Вот, если б матери своей,
Ты сердце смог мне принести —
Быть может — стала бы твоей!..»
За тучи спряталась луна,
Но не пугает мрак ночной,
Покуда свет — Краса одна
И блеск кинжала роковой…
Вот сердце матери в крови
В руках дрожащих держит он…
Уж мчится с ним к своей любви,
Так не поняв—Где явь?!Где сон?!.
Споткнулся вдруг, не чуя ног
И словно из небытия —
«Ты не ушибся ли, сынок?
Уж лучше бы споткнулась — я!»